许兮若看着她。

“留着干嘛？”她问。

龚思筝想了想：“留着等你。等有一天见到你，给你看。”

她站起来，走进卧室。过了一会儿，她出来，手里拿着一个信封。信封很旧了，边角都磨白了，但封口封得很严实。上面写着：许兮若 收。没有地址，只有一个名字。

她递给许兮若。

许兮若接过来，看着那个信封。看着自己的名字，看着那些年岁的痕迹。信封上还有一股淡淡的香味，像是放久了，香味都散了，只剩一点若有若无的气息。

她打开信封。

里面是一张纸，叠得整整齐齐。纸上写着字，歪歪扭扭的，但每一个字都很认真。

“兮若：

我不知道你在哪儿，不知道这封信能不能寄到你手里。但我得写。写了，心里就好受一点。

那些话，是我说的。我不是故意的，但伤害是你受的。对不起。

我不求你原谅我。我只想让你知道，我知道我错了。这些年，我一直记得。

如果你看到这封信，如果你愿意，给我打个电话。如果你不愿意，那就算了。我不会怪你。

我只是想告诉你，你是个好姑娘。从一开始，我就知道。

龚思筝”

许兮若读完信，站在那里，一动不动。

龚思筝站在旁边，看着她。不说话。

厨房里传来糖醋鱼的味道，酸甜的，有点呛。向杰和高槿之在客厅里说话，声音低低的，听不清说什么。窗外有小孩在玩，叽叽喳喳的，跑来跑去。

许兮若抬起头，看着龚思筝。

“这封信，你留了多久？”

龚思筝想了想：“三年。”

三年。

许兮若没说话。她看着手里的信，看着那些字，看着那些年岁的痕迹。八年，这封信在抽屉里，在盒子里，在某一个角落里，等着。等着有一天，能到她手里。

她忽然想起阿依达尔的话：寄出去的那个动作，会留下来。

龚思筝没有寄出去。但她写下来了。写下来的那个动作，也留下来了。留了三年。

“思筝姐。”

“嗯？”

许兮若看着她。看着她的眼睛，她的鼻子，她的嘴角。那些年的事，还在。但好像没那么重了。像一块石头，放在水里，沉底了。但水流过来，石头还在，但水也还在。石头和水，可以一起流。

“鱼要糊了。”许兮若说。

龚思筝愣了一下，然后笑了。那个笑，和之前不一样。不是热热闹闹的，也不是安安静静的。是又热闹又安静的，像烧开的水，也像月光照在雪上。

“我去看看。”她说着，往厨房走。走了两步，又回过头，“你坐着，别走。”

许兮若点点头。

龚思筝进了厨房。锅铲的声音响起来，哗啦哗啦的，还有鱼在油里煎的声音，滋滋的。那些声音，热热闹闹的，像一个普通的日子，像一个普通的家。

许兮若坐在沙发上，看着手里的信。看了一遍，又看了一遍。然后她把信叠好，放回信封里，放进口袋里。

高槿之走过来，坐在她旁边。

“看完了？”

“看完了。”

他没问是什么。他只是握着她的手，放在自己腿上。他的手很暖，暖得像刚从被窝里拿出来。

她靠着他，靠着他的肩膀。

“她写了封信。”她说，“写了三年。”

“嗯。”

“她说对不起。”

“嗯。”

“我不知道怎么办。”

高槿之想了想：“什么都不用办。接着。”

“接着什么？”

“接着来往。”他说，“接着吃饭，接着说话，接着过日子。那些事，不会忘。但可以放一边。放一边，就不那么重了。”

许兮若没说话。她靠着他，听着他的心跳。一下，一下，像钟摆，像海浪，像那些信寄出去的声音。

吃饭的时候，龚思筝不停地给许兮若夹菜。夹糖醋鱼，夹红烧肉，夹清炒时蔬，夹西红柿鸡蛋。许兮若碗里的菜堆得高高的，像一座小山。

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“多吃点。”龚思筝说，“看你瘦的。在外面肯定吃不好。”

许兮若看着碗里的菜，想起高槿之说的“接着”。接着吃饭，接着说话，接着过日子。那些事，放一边。放一边，就不那么重了。

她夹起一块糖醋鱼，放进嘴里。鱼肉很嫩，糖醋汁酸甜的，刚好。她嚼着，咽下去。

“好吃。”她说。

龚思筝笑了。那个笑，又热闹又安静，像烧开的水，也像月光照在雪上。

吃完饭，许兮若又帮忙收拾碗筷。两个人在厨房里，一个洗碗，一个擦干。水龙头哗哗地响，碗筷叮叮当当地碰在一起。

“兮若。”

“嗯？”

“那封信……你看了？”

“看了。”

龚思筝沉默了一会儿。水龙头还在哗哗地响。

“你怪我吗？”

许兮若想了想。怪吗？那些年，怪过。一个人在楼梯间里哭的时候，怪过。后来不怪了。不是原谅了，是不想了。不想了，就不怪了。

“不怪了。”她说。

龚思筝看着她。

“真的？”

“真的。”

龚思筝没说话。但她眼睛红了。亮亮的，像有东西在里面转。

许兮若看着她，忽然想起母亲说的话：该去。人家请了，就得去。人情往来，不能短了礼数。

不是礼数。是别的什么。是那个写了八年的字，是那个留了八年的信封，是那句“我不求你原谅我，我只想让你知道”。

她把最后一个碗放进碗架，擦干手，看着龚思筝。

“思筝姐。”

“嗯？”

“下次，我请你吃饺子。韭菜鸡蛋馅的。在永春里。火车凌晨三点四十七分到的那个地方。”